¿El que tuvo, retuvo?

Hannah Montana: la película. Snif.

No es que tras ser víctima de crueles chantajes, me obligasen a ir a verla. No es que el compartir colas eternas con preadolescentes vestidas de purpurina rosa, elevase el nivel de azúcar en el ambiente hasta hacerme padecer una repentina (afortunadamente, pasajera) diabetes aguda. No es que, tras digerir el maxi paquete de palomitas que me encasquetaron para digerir mejor ese hito en la historia de la filmografía, sufriese una crisis de ardor de estómago que desencajó la suave tersura de mi agraciado rostro. No es que mi hija pequeña, en una improvisada coreografía, derramase sobre mi pantalón una cantidad de Kas de limón equivalente a la de mi primer pipí matutino.
Lo peor de todo es que ese pastelón de peli, casi, casi,... glups... ¡casi, casi, me gustó! ¿Estaré enfermo? ¿Qué me está pasando?

Tengo un amigo que me ha dicho que todo es fruto de una sociedad decadente, alienada y corrupta por el amasamiento de capital en pocas manos. Puede ser, no sé, pero lo cierto es que yo veo un síntoma inequívoco de que se empieza por aquí y se acaba combinando las bermudas con sandalias marrones y calcetines blancos.

Snif, con lo que uno ha sido.

Por cierto, si vieras qué bien me sale el estribillo de "The Climb". Mi pequeñaja casi ni se ríe cuando lo interpreto usando la baguette de la cena como guitarra. Si es que en el fondo, llevo un artista en el interior.