Juegos peligrosos

Acabo de volver de Sevilla. Han sido unos días intensos y muy agradables, pero es momento de ordenar papeles, apuntes, contactos, experiencias,... Me gusta hacerlo siempre que regreso de un evento así.
No obstante, resulta que esta vez, lo que más me ha impresionado no ha sido el cursillo que impartió el que podría ser un premio Nobel, ni la conferencia magnífica de aquel profesor de Noruega, ni las discusiones de trabajo con aquellos amigos que hacía tanto tiempo que no veía, ni el calor de esa ciudad de ensueño, ni siquiera el haber conocido en persona a la nieta de Fidel Castro. Qué va. Me llevo de allí la historia que me contó un buen colega de Madrid.
Él tenía un conocido que era panadero. Un buen hombre, trabajador y padre de familia que, por culpa de ese trabajo, sometió a sus pulmones a un castigo demasiado elevado. Tanto fue así que contrajo una fibrosis pulmonar que le condenó a una muerte segura e inminente. Curiosa paradoja. El pan que nos da la vida a nosotros se la quitó a él.
Quiso el destino que una noche acabase en un hospital de Leganés de nombre Severo Ochoa y, sino caprichoso, quiso también que lo hiciese en plena irracionalidad de las autoridades sanitarias de la Comunidad de Madrid. Después de la vergonzosa y fascista caza de brujas que se vivió en ese hospital, ningún médico se atrevió a administrarle la sedación que hiciese digna su agonía. Las amenazas eran demasiado fuertes.
Aquel ser humano fue obligado a ahogarse en su propia tos durante horas y horas, se le sometió a la tortura de acercarse al final de su vida atravesado sin piedad por un dolor insoportable en el pecho y todo ello, ante la desesperación rabiosa de las personas que le querían. Aquel hombre murió y dejó tras de él, las lágrimas y el sentimiento de culpa en unos hijos y en una mujer que, cuando la agonía era insoportable, desearon con fuerza su muerte, para que el sufrimiento de aquel buen hombre, de aquel trabajador, de aquel padre, cesase de una vez y le permitiera descansar en paz.
A los médicos expedientados en su día, la justicia les devuelve el honor. Qué menos para unos profesionales vilipendiados por haber entendido que cuando no pueden curar, es su deber aliviar el dolor. El peso de la verdad gravitará para siempre sobre la desvergüenza de aquel miserable, infame y embustero Consejero de Sanidad y cómo no, sobre la Presidenta que le apoyó, pero ¿quién le devolverá la paz a esa esposa y a esos hijos? ¿Cuándo se perdonarán el haber deseado la muerte de su padre, de su marido? y... lo que es peor ¿cómo le restituiremos a aquel hombre, el elemental derecho a morir en paz?
Malditos sean.