Estamos hartos.

Quería empezar el año con una historia que tengo casi acabada, pero la verdad es que no tengo humor para hacerlo. Los miserables de turno, los pistoleros de ETA, se han encargado de ello.

La ilusión de una sociedad que lo único que quiere es vivir en paz se vio truncada por la barbarie de los de siempre el pasado día 30. Hacía mucho tiempo que no nos sentíamos tan abatidos, tan impotentes. Hacía mucho tiempo que no habíamos creído, tanto como ahora, en la posibilidad de que la lacra terrorista se extinguiera para siempre. Pero 500 kilos de explosivos y la más que probable pérdida de la vida de dos seres humanos han debilitado nuestra esperanza y nos han devuelto al macabro punto de partida de este proceso, que se nos anunció largo y duro.
Quizá no merezcamos, como país, que lleguemos a un punto de acuerdo que nos convenza a todos. Quizá las heridas de algunos son tan profundas que no podremos curarlas sólo con cariño y comprensión. Pero me resisto a pensar, llamadme iluso, que no somos capaces de hacerlo mejor, que no podemos prescindir de buscar culpables en lugar de soluciones y que no sabremos distinguir la venganza, siempre cruel, de la justicia, siempre generosa.
Me repugna que determinados sectores políticos o sociales se alegren porque este atentado repugnante pueda suponer el final del proceso de paz que la inmensa mayoría de nosotros reclama. Me horroriza que piensen que pueden obtener una renta política de la sangre de los muertos y que cobardemente escondidos, tras la muralla de los que un día sufrieron, nos roben el único tesoro que teníamos, nuestra esperanza.
Por todo ello y aprovechando que el nacimiento de un año supone un ejercicio de ilusión renovada, insisto en creer que el diálogo y la palabra son el único camino y proclamo orgulloso lo que reza, en euskera, la imagen del inicio de este artículo. Sí en mi nombre.